sâmbătă, 16 august 2014

A fost ziua Mariei



          Din motive exclusiv de Dolce TV, fǎrǎ legǎturǎ cu niscaiva paradigme de diabet (Doamne ferește!) ce mi-ar cǎlǎuzi concret opţiunile pur și simplu, postul nu sfârâie pe grilul meu azi noapte am avut un somn profund. În timpul ǎsta, fǎrǎ legǎturǎ cu somnul meu, la celǎlalt capǎt de lume, pe „celebra axǎ” consacratǎ de președintele nostru, la Cincinati se fǎceau repetiţii de nuntǎ. Se pare cǎ în noaptea asta spectaculoasǎ s-a ales nașa.
          Pentru mine, în vis, era limpede de mult. O serie de concursuri, mai mici sau mai mari, au rolul înainte de ceremonia de nuntǎ, sǎ desemneze actorii ce vor juca pe marea scenǎ a US Open-ului în rolurile principale. Deci, cum spune nepotul meu Toma când vrea sǎ sublinieze ceva, el tot timpul vrea sǎ sublinieze, la opt ani împliniţi ieri, ar vrea sǎ fie mereu în centrul atenţiei, deci, așadar, la Cincinati azi-noapte s-a ales nașa.
          Nu e rea! Sharapova ca nașǎ, nu e rea de loc!... Și mǎ opresc aici fǎrǎ alte insinuǎri cǎci nu mai știu ce pazǎ de corp angajatǎ are în joc în ultima vreme. Nu știi niciodatǎ cu ce hocheist te trezești în cârcǎ într-un bodicec, de zici cǎ n-ai avut noroc!
          Maestrul de ceremonii pare a face o campanie de toatǎ isprava (De luat în calcul spre identificare și coptat, neapǎrat, în cursa pentru Cotroceni!). Nu știu dacǎ ǎia de la Dolce TV au prins în camerǎ cum se mișcau fetele în timpul dansului. Ce sǎ zic, nașa era mai înaltǎ, hârșitǎ de viaţǎ, știa toate secretele, se arcuia lasciv, în definitiv pe câţi i-a avut la degetul mic! Simona noastrǎ avea graţie și tulburatǎ de muzicǎ, se roșise un pic în obraz, dar nu se cǎdea sǎ eclipsezi, nu era seara ei azi! Nu tulburi gemetele alea senzuale cǎ te faci de basm, poate fi pentru nașa Sharapova ultimul orgasm.(Mirarea cititorului aici se justificǎ. Sirina Wiliams unde e? La ea nu se aplicǎ?) Te pǎstrezi proaspǎtǎ, triumfalǎ nu-i așa, pentru spectacolul tǎu de galǎ în rochie albǎ de mireasǎ.

          Între timp la București e o frǎmântare printre nuntașii aleși. Premierul a ieșit în oraș în pelerinaj cu rugǎciune la Biserica Sf. Gheorghe Nou, face mǎtǎnii și se roagǎ sǎ scape ţara de recesiune. Cu ochii ţintǎ la Soare Rǎsare s-ar lepǎda de credinţa americanilor, ca Mateiaș feciorul cel mic al Brâncovenilor, dar se uitǎ președintele urât, nu e cu putinţǎ cǎ-i stǎ scutul de la Deveselu în gât.
          Și nici la US Open, dezvǎluire pe surse.com, nu are invitaţie. E și el om! Nu s-a mai pomenit umilinţǎ mai mare. Ar fi vrut sǎ-i punǎ pe frunte coroana Simonei cu tot partidul la picioare, când o fi sǎ fie sǎrbǎtoarea cea mare. Era potrivit înainte de campanie. Dar americanii l-au tratat cu refuz considerând fapta un abuz. Șansele ar putea sǎ-i creascǎ, i-au sugerat sǎ meargǎ cu spatele cǎtre ei, în mâini, pe frânghie, direct pe axǎ, cu faţa la rǎsǎrit, dacǎ vrea sǎ-l primeascǎ în tribunǎ. Ar mai fi timp aproape o lunǎ de antrenament.
          Odatǎ s-a cǎtrǎnit și i-a zis „madamei usturoi” sǎ gǎndeascǎ urgent o taxǎ pentru noi iar Prea Fericitului Daniel sǎ slujeascǎ pentru el, o sfeștanie.

vineri, 15 august 2014

Și noi suntem varani, baroane!



          Minciuna stǎ cu Viorel la masǎ. Sǎ stea la el, dar nu la mine-n casǎ! Bunica Pǎuna și mama, Dumnezeu sǎ le odihneascǎ, m-au învǎţat copil fiind sǎ iau aminte cǎ cel mai mare rǎu e ǎla care minte. Nu se inventase televizorul. Cinstea și omenia erau încǎ la mare preţ și poporul nu se furaja ca acum cu nutreţ. Mai rar prostul satului sǎ fie primar. Vedeai câte-un hoţ cârciumar, dar asta devenise cutumǎ. Când îl prindeai, îi dǎdeai peste mânǎ, insul o dregea cu o glumǎ și ca sǎ-ţi treacǎ, îţi turna cam o sǎptǎmânǎ în cinzeacǎ din damigeana a bunǎ, de prunǎ curatǎ. Aia era sǎptǎmâna luminatǎ.
          Minciunile lui Viorel n-au nici noapte nici zi, de te-ntrebi: de unde atâtea nerozii și resurse? Cum nu se rǎstoarnǎ mașina lui de curse când suprataxeazǎ benzina? sfinţește ca popa cu trafaletele, bugetele în recesiune și translateazǎ Europa în China, pe bune.
          Ba, asearǎ într-un grup de ţǎrani, mireni creștini, le povestea cǎ vom schimba piaţa la varǎ cu el președinte peste ţǎrișoarǎ și vom vinde pepeni de Dǎbuleni, pe lei africani, cǎ euro e în declin...  
          Dintrodatǎ m-am liniștit pe deplin. S-a deschis supapa. Cât e el de ortodox creștin, de unde atâta matrafox sau vin, sǎ ne-mbete pe toţi? Cǎ românii cât ar fi de idioţi, se pot lipsi de neveste la o adicǎ, dar când li se toarnǎ apa în vin, simt nenicǎ! Și-i dau o veste tristǎ, la minciuna asta nu rezistǎ

*

          Ce-am scris azi în zi sfântǎ de mare sǎrbǎtoare, Adormirea Maicii Domnului, nu mǎ încântǎ deloc. Se împlinesc pe deasupra 300 de ani de la tragica decapitare a Brâncovenilor. Ar fi trebuit poate sǎ mǎ aplec asupra lui Mateiaș copilul de 16 ani, care speriat de sângele fraţilor sǎi scurtaţi de capete a cedat zicându-i sultanului Mehmet cǎ-și schimbǎ credinţa și nu va mai fi creștin. O datǎ s-a uitat la el tatǎl sǎu Constantin și s-a întǎrit. Copilul ǎla speriat doar o clipǎ a crezut cǎ poate rǎstǎlmǎci.
          Cu așa înaintași cum poate rǎbda un popor minciunile în bulboane?

Sa nu uit. La mulţi ani tuturor Mariilor, fiicei mele Cristina Maria și nepotului meu Toma care azi a împlinit 8 ani!

joi, 14 august 2014

Literaţii de la Mititica



          O slǎbiciune a trupului m-a ţinut câteva zile departe de spectacolul internetului, pe care probabil și spun aici o platitudine doar spectacolul vieţii îl poate depǎși. Cât sǎ reziste și organismul, adicǎ trupul, cu tot ce are întrânsul? Cǎ dacǎ iei și analizezi în dimensiunile ei o simplǎ minge de footbal, dintre milioanele care se rostogolesc în iarbǎ, pe maidan sau pe marile stadioane ale lumii, lovitǎ de ghetele nemiloase ale unui Garet Bale sau Ronaldo, sau mângâiatǎ tandru de un artist ca Mesi ce te-ar face sǎ roșești sub rochia miresi dacǎ ai fi scafandru și ai avea o fǎrâmǎ de simţire în inimǎ. Dar mingea aia rotundǎ, sub piele n-are nimic, nici mǎcar acolo douǎ trei obiele... Doar aer sub presiune. De la o vreme, nu mai are nici șiret, nici conștiinţǎ, nici coprehensiune și tot se dezumflǎ, încet-încet.
          Probabil sistemul meu imunitar, precar, s-a șubrezit de tot când a vǎzut sistemul lor mafiot șocat, sub izbiturile de par ale procurorilor. DNA-ul ǎla al ororilor n-are mamǎ, n-are tatǎ și nici judecǎtoarele, sentimentul surorilor. Bietului Felix, i s-a luat și Ica și soarele! Tare supǎrat am fost cǎ n-am putut participa în transhumanţa Antenelor pe asfaltul Cotrocenilor cu mioarele la pǎscut. Uff, ce m-a durut la șezut!
          Mai e timp, n-a trecut vacanţa mare! Poate ieșim din nou la plimbare cu Șova sau Mazarin de Constanţa, cu Duicu și ceilalţi nevinovaţi penali din circotecǎ. Mǎrșǎluim pânǎ la Giurgiu, prin Alexandria direct și ne oprim la bibliotecǎ, sǎ ne lǎsǎm cǎrţile. Egali de talentaţi, strânși din toate pǎrţile într-un proiect literar comun.
          Abia acum am dezlegat șarada, de ce-și dorea atât de mult autostrada!... Vicepremierul Dragnea nu era nebun și nici nu prevedea neapǎrat un tun comercial. Doar, vizionar, el o vedea pe Bombonica în ovaţii, acordând un premiu special pentru literaţii de la Mititica.
Plai bǎlai – pamflete

luni, 11 august 2014

35 and FABULOUS



          Ușoarǎ ca un fulg e femeia când danseazǎ. Corpul ei întins în ochiul vânǎtorului paralizat de admiraţie freamǎtǎ la gândul cǎ aerul ca un arc, punte deasupra prǎpastiei, s-ar putea frânge. Saltul are naturaleţe și ţinutǎ, înǎlţime și eleganţǎ. Deasupra frunţii, luna(ooo, ce lunǎ plinǎ!) își ţesuse razele într-o plasǎ de siguranţǎ...
          La Lumi în curte, abia dupǎ ora 24 a început petrecerea. Grǎtarul încins din vreme, vinul și berile, au urnit mai greu întâmplarea de 35 de ani a fiicei mele. M-am așezat strategic pe un scaun ca sǎ-mi pot tulbura gândurile și sǎ iau distanţǎ. Experienţa celorlalţi 30 de ani, dincolo de lumea lor, îmi dǎdea dreptul sǎ privesc totul retras într-un ochi de sticlǎ.
M-a ajutat și muzica ce se revǎrsa dintr-un laptop, cu unduiri cunoscute, animatǎ de dj ADI, care își pǎrǎsise îndeletnicirea de grataragiu.(Bun grǎtarul!)
          La un momentdat, cum spuneam, dupǎ orele 24, pe ringul improvizat dansau fetele: Rami, Flore, Cristina, Lumi, Ralu, Ioni, Rodica, Maria, Ada  
          Erau și câţiva bǎieţi pe acolo. 
          Tortul pentru zâne, bineînţeles, de la Cofetǎria Irina

sâmbătă, 9 august 2014

Cǎtușe jucǎușe




           Sunt unele teorii știinţifice care confirmǎ ce ni se pare cǎ simţim și noi cu acuitate, cǎ timpul, scǎpat din control, se grǎbește. Am avut parte în ultimii 3o de ani de o comprimare nebunǎ și o ardere acceleratǎ a etapelor, de parcǎ cineva în reactoare atomice experimenteazǎ noul curs al istoriei.

Anomalii climatice, tulburǎri profunde în scoarţa planetei și în pǎtura de ozon, au mișcat în noi cǎrǎmizile originale și zidul de apǎrare pare sǎ fi fost atins de un virus.
          Senzaţia indusǎ este cǎ în straturile sociale s-au produs grave alunecǎri de teren, mai ales datoritǎ defrișarii descreierate a pǎdurilor seculare. Sute de mii de hectare au fost rase de pe suprafeţele versanţilor și animale sǎlbatice înfometate, preistorice, au ieșit la drumul mare cu chipurile lor scabroase, intrând în pielea unor bipede mutante. Numai cǎ bipedele cele mai importante și-au fǎcut imperii media care sǎ lucreze zi-noapte la umanizarea și lustruirea trǎsǎturilor lor varanice, savante.
          Așa am ajuns la Varanul zilei, civilizat Intact întratât, încât ajunsese noapte de noapte pastorul Gâdea, gâdilându-l pe rât, sǎ-l spele pe dinţi într-un ocean de lapte și miere, dupǎ ce ziua întreagǎ uselise la Grifco partidele, când nu avea vise erotice cu președinţi suspendaţi, sau se hârjonise, ca Ulise, cu silfidele fierbinţi și exotice din justiţie.
          Mai bine joi searǎ suferea de inaniţie, decât sǎ cearǎ nevestei varzǎ cu cârnaţi! Sau, o fi de la vin?... O fi fost stricat.
          Ciudat, cum e viaţa! 
          Bun creștin s-a culcat cu nevasta și dimineaţa s-a trezit în cǎtușe cu ICA în pat. 
Notǎ:
          Jos pǎlǎria pentru domnișoara justiţie!
          Se zice cǎ nu e frumos sǎ te bucuri de necazul omului, dar el prea și-a fǎcut mendrele pe tulpina pomului...
Un pamflet.