sâmbătă, 29 octombrie 2022

Autostrada 74


(2 noiembrie, sau cum e să furi startul)
Ce scurt e drumul!…
Cum se sfârşesc
benzile de bitum perfid
ale autostrăzii,
înfăşurate
pe mosor
spre înaltul ceresc!...
Cronos, un atlet stelar,
îşi lucrează muşchii
la un extensor cu bretele
din gumilastic semirigid,
întinzându-le
până se subţiază
şi crapă.
Oasele mele obosite,
stoarse de apă
ca un snop retezat
de răchită,
lăcrimează
şi strecoară din ele
ceară topită.
Rulăm ţintit
în miezul unui blocaj
direct spre ţintirim,
cu borna de la kilometraj
înţepenită la 74.
Degeaba latru
torna, torna frate!
Matematica e precară,
nu-i un fluid
să-l întorni din drum
şi să treci prin vad!
Doar poetul
răsfaţă magia
dintre cuvinte…
În viaţă,
cifrele dinainte
nu sporesc
egale
cu cele dinapoi,
ce se-nmulţesc
atât de rapid…


joi, 20 octombrie 2022

Călcâiul lui Ahile

 


Mulţumesc Virgil Diaconu pentru prezenţă şi pentru “procesul verbal” al evenimentului, întocmit ca pe vremuri la Cenaclul Liviu Rebreanu. Atunci altcineva scria procesul verbal într-un registru, după care dădea fuga cu registrul la securitate. Tu l-ai scris pentru cititorii interesaţi, folosind aprecierile altora, cu toate că printre rânduri nuanţezi de la tine. Nu te condamn pntru asta, nu citisei nicuna dintre cărţi! Inspirat şi titlul! Ăsta e al tău!
Dacă aş avea o putere te-aş condamna să citeşti din scoarţă în scoarţă măcar Tobârlanii! Fie şi cu creionul tău ascuţit în mână, cu toate că aş prefera să-l citeşti pentu plăcerea ta. Am avea amândoi de reconsiderat câte ceva!...
*
Virgil Diaconu(ne ştim de peste 50 de ani!), pe lângă faptul că este incontestabil un poet valoros, orgolios din fire, un spirit polemic prin excelenţă, cu un simţ critic fără jumătăţi de măsură, bolnav de literatură şi artă, în general de frumos, avid de marea cultură, sensibil la minunăţiile vieţii şi săritor să-i ajute pe cei năpăstuiţi de soartă, întâi de toate e un luptător, un războinic! Un războinic curajos, dar solitar. S-ar lupta cu toţi pentru dreptatea sa! Rar înconjurat de prieteni, de parcă s-ar teme că prietenii îi vor lua din lumină.
Orice Ahile îşi are un călcâi, prin care să poată intra săgeata!
Făcător de reviste dintre cele de ţinută, cu o amprentă personală orgolioasă pe care nu a trădat-o niciodată, Virgil Diaconu, aşa singuratic cum e, a crezut în visul său şi a reuşit să câştige bătăliile, dacă revista lui, Cafeneaua literară care îl defineşte cel mai bine şi-a câştigat pe drept un loc printre revistele literare prestigioase din ţară, aniversând în această lună, 20 de ani de apariţie neîntreruptă. Să-i urăm şi noi revistei să aibă parte în continuare de colaboratori valoroşi şi de cât mai mulţi cititori!
Materialul este mai lung, mă opresc aici, poate altădată!...

vineri, 7 octombrie 2022

Pe raftul de sus

 


Un Murakami e întotdeauna un Murakami, chiar şi atunci când iubita lui, Sumire, dispare ca un "fum în aer" sau ca un Sputnik dincolo de spaţiu şi timp. Îmi privesc mâinile verificând legăturile dintre o filă şi alta, "dintre o clipă şi alta. Caut urme de sânge. Nu e nici una. Nici un miros, nici o crustă. Probabil că sângele s-a strecurat deja, pe tăcute, în mine."

miercuri, 5 octombrie 2022

Între linii

 
















Poezia ca poezia dar imaginea e mortală...

Între linii

 

Prins nehotărât

între linii

pe singura cale ferată

între două locomotive

ce se arată

din direţii

opuse

în mare viteză

către mine…

 

Dintr-o mie de motive

spuse şi nespuse

intru în joc

şi încerc să-mi explic

de ce constanta π

a circumferinţei

unui cerc vicios

rămâne punctul fix

între cele duă raze de foc

 

Am două soluţii grele

şi un singur scop

(ca bun creştin

credincios

evident

fiinţei mele)

mă ridic la stele

sau mă îngrop

în terasament…



luni, 3 octombrie 2022

Fotografii mişcate

 


Am citit cu mare plăcere acum vreo zece ani şi mi-a rămas în memorie bestseller-ul unui scriitor japonez Haruki Murakami născut la Kyoto 1949. Şi ce dacă eu m-am născut cu un an mai devreme (1948) în Merişani. Mi se părea că similitudinea e perfectă şi consemnam atunci:

„Suntem amândoi în urma vieţii tot pe-acolo, cumva în conexiune directă cu aceeaşi nebunie, locuind aceeaşi planetă”.

El a primit o fotografie de la un prieten, „un peisaj muntos cu păşuni întinse şi nenumărate turme de oi”. Din acel moment zilele lui obişnuite şi anoste vor fi transformate în adevărate aventuri trăite, căci obligat să plece în călătorie „în căutarea oii fantastice” pe care un personaj misterios a identificat-o în fotografie, va reuşi să dea literaturii o capodoperă!).

Şi eu am primit o fotografie cu un personaj misterios. Un peisaj muntos cu două MIOARE, una blondă de se învârtea soarele cel mai cel după ea, şi cealaltă, o oiţă bârsană năzdrăvană de tezaur. Îmbrăcate amândouă la fel, cu veşminte din fire de lână din aur. Cumva în imagine deveneau pleonastice!...

Dar cât de greu să optezi ca romancier între cele două MIOARE fantastice!

La Romanica e destul o legendă cu oaia năzdrăvană! A fost scrisă capodopera(Mioriţă laie, laie bucălaie...). Ceva mi-a spus atunci să mă iau după blondă, nu după oaie.

Altfel capodopera mea va fi... apă de ploaie!..

 

Ionescule, ce e cu tine, eşti în pană de muze? Cu  Tobârlanii şi Casa Roşie ţi s-a terminat raţia de kilowaţi şi rătăceşti în vise confuze? Epuizată, inspiraţia te-a lăsat în întuneric,toată? Te-a cuprins uzura sufletului cehovian? E octombrie, nici măcar nu a nins! În 2 noiembrie, an de an împlineşti din oficiu un cerc şi-l încrestezi mereu în copacul tău, facând bilanţul de serviciu. Nici măcar frunzele nu şi-au dezlegat toate lanţul, ce Dumnezeu!...

Am văzut aseară un film nipon, pe HBO Max(Vizionaţi-l!, m-a prins ca un harpon!). N-am mai luat ca bornă spovedania vreunui  Murakami. M-a răvăşit îndeajuns Condu-mi maşina, pretext şi ciornă ca răspuns la Unchiul Vania.

Şi parcă mi s-a stins lumina şi am nevoie de un petromax...


sâmbătă, 1 octombrie 2022

octombrie, văduvă tânără


 

octombrie,
văduvă tânără
descheindu-şi cerga de ploi
a scăpat din zăgazuri
izbindu-mă…

cu braţele slabe,
descărnate de frunze,
mă încleştez
de coama de murg
a vântului…

cerul se clatină
şi-n ochiul înceţoşat
vânătorul
îşi pierde
şoimul…

mă las în genunchi,
parcă picioarele-mi
se scurg
în două
firave ape…

înfrigurat
o descopăr
cum o lăsase Dumnezeu,
goală,
când îi murise omul…

i se-mpliniseră pulpele
şi şoldurile
îmbiau doldora
de parfumul
merelor.