Nu i-am înţeles niciodatǎ pe șefii revistelor literare. Au
o listǎ prestabilitǎ cu scriitori-jucǎtori(ca la fotbal), mereu aceiași, pe
care și-i distribuie între ei. Nu conteazǎ cǎ de atâtea jocuri în picioare, acestora
li s-a diminuat forţa fizicǎ și uzura nervoasǎ le-a estompat strǎlucirea. Ei îi
introduc mereu în formaţie. Azi joacǎ la Steaua, mâine la Luceafǎrul de
dimineaţǎ și în weekend la Avântul Slobozia. Uneori șeful, antrenorul cu
personalitate mai puternicǎ, își ia inima în dinţi și-i mai schimbǎ pe posturi
scoţându-i de pa pagina întâi. L-ai putea gǎsi arbitrar pe Chipciu, portar… Dar
cu ce costuri, cǎ nu-s momâi!... Și ce înjurǎturi de pahar!
Numele lor, chiar dacǎ prin natura serviciului au devenit
cunoscute, au mișcǎri lente, nu tu șut la poartǎ, nici fente… Orice s-ar spune, nu sunt de talia unui Ronaldo, sau Mesi cu metaforele sale. Sǎ ne mai mirǎm de
ce literatura se joacǎ la noi, de multǎ vreme, cu tribunele goale?
Știu un caz la o revistǎ într-un oraș provincial. Șeful a rǎmas
singur pe listǎ, ar fi putut urca în cǎruţǎ – în caseta tehnicǎ mǎ rog – știa rosturile,
noutǎţi juvenile, nume noi sau mai vechi, neștiute. Așș! Tare de urechi, a
preferat o miuţǎ, jucând singur pe toate posturile, doi la doi.
Poate se schimbǎ mai repede ceva pe net. Concret de ieri privesc
Literatura de azi. Se tot vorbește de trendsetteri, oameni cu idei… Ce sǎ spun
mǎ uit acolo cu drag… cǎ majoritatea sunt femei